Aos meus 17 anos meu pai faleceu.. Não, desculpa, vou ter que reformular a frase: aos meus 17 anos meu genitor se suicidou.
Meu pai sempre foi uma péssima pessoa no geral, de acordo com todas as psicólogas em que passei nesses 5 anos que se seguiram, cheguei a conclusão que ele tinha muitas tendências psicopatas e provavelmente tinha um TPB não tratado, além de uma imensa mania de perseguição e egocentrismo invejável. Meu pai não morreu como uma vítima da depressão ou algo do tipo, ele morreu por puro impulso.
Recebi a notícia da morte em uma sexta-feira, domingo era dia dos pais. Na sexta-feira eu ri, principalmente pela maneira em que aconteceu, já que ele sempre disse que morreria com 40 anos devido um pacto que ele tinha feito e que o Diabo viria o buscar, mas no fim, morreu com 45 pelas próprias mãos. No sábado eu viajei, fiz tatuagem e fui encontrar um namoradinho da época em outra cidade. No domingo eu chorei.
Chorei no banho até quase vomitar, mas não tenho certeza pelo o que exatamente eu chorei. Talvez pelo motivo mais óbvio: meu pai morreu, ou então por ser dia dos pais e não ter pra quem mandar parabéns (o que seria mentira, já que o parabéns sempre foi pro meu avô), ou então pela perca do que eu nunca realmente tive e nunca mais teria a chance de ter, afinal, ele ta morto.
E no fim, 5 anos depois, eu ainda não sei exatamente por que eu chorei aquele dia e todas as outras vezes em que o assunto transbordou. Só sei que a melhor maneira que achei de lidar com isso foi fazendo piada em todas as oportunidades que eu tenho, e ver a cara de choque e desconforto das pessoas a minha volta não tem preço.
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